ПОЛЁТ НА ЛУНУ
– Уу-у-уу! – по-волчьи воет вьюга – протяжно и заунывно, и жуткий страх проникает в душу.
За деревянной щелястой дверью – кромешная тьма. Но в самом подъезде двухэтажного дома – тусклый свет от крохотной запыленной лампочки.
Хозяин, скорчившись, засунув руки под живот, спит на боку у порога своей квартиры. Хорошо ещё, что лежит не на ледяном бетонном полу, а на грязной подстилке, о которую вытирают ноги. На нём куртка на рыбьем меху, на голове едва держится вязаная спортивная шапочка.
И мне, чтобы хозяин не замёрз, приходится греть его: всем туловищем привалился к нему, спасая от убийственного холода, который легко проникает в подъезд.