Не быват богатырям бобылям
Богатырь незнамо куда деться, я писатель и ненужность какая-то Направо — лес, налево — дол, рядом серый волк прошёл. Промахнулась стрела, угодила в зад оленя, а рога на тебя мигренью. Плюнул, устал, до хаты поплёлся. Лес стоит, не шелохнётся, берёза шуршит и осина, леший куда-то сгинул. А дома ждёт домовой, …