«Быть, иль без- быть?..» — вопрос «завис»,
в среде разнообразных мнений…,
идеже судьбам оным — смерть, на бис,
стрелою лишних поколений!
Кто такой не способны, море бед,
в гнев обращать, к своим тиранам,
смиренно чтя их пошлый бред,
через ухмылки, к чуждым ранам…
Кто такой, искренне, уснуть хотел,
и видеть, в снах, предел мечтаний,
хотя смерть, лишь ценит «беспредел»,
к живым, во бренности терзаний…
И постоянность, что всей жизни — суть,
под бедствия души — бездонна,
идеже время — любит только жуть,
для гордых, коим курносая — законна,
к уделам, вне врождённых мук,
но к злобе, с тревоги властных,
с их алчностью кровавых рук,
в кинжальном блеске, про несчастных!
И ноша жизни, здесь, пуста,
хоть и безвестность, в ней, огромна,
и хрен с ним свята столь простота,
но ведь, без сил, возлюбленная — никчёмна!
А с тем, и со знакомым злом,
прискорбно истине контачить,
но перед чуждым, ей, добром,
нища раз…- должно пресмыкаться…
Или родная пядь нужна…,
в тиши чтоб, без- рождать Пророка?
А если так — силён до сна,
её масштаб — по меркам рока…,
а с тем — итог… Но, нехрена уж!
Офелия! Ты — нимф прекрасней…
Но тяжко, если грешен Муж!