Послание Моему Читателю…

Наверху — онегинская строфа — в чистом виде,
внизу — её первоначальная ( Контия так вышло! ) вариация…
Читатель Мой! — Круг — не за мной…

Писать своё — ужель в таком случае трудно?
Суть подражаний, мне ль, стезёй?
Оригинал, если так занудно —
от Автора — сквозит строфой…
Ми Пушкин послужил здесь вволю —
рабом Поэзии, как долю
подкинувши своим пером —
Ромаха известный — ни о чём…-
«… Онегин». Уж помимо сожалений
я приложил немного сил…-
и стиль мой — Истину свершил
и планку задал — кроме сомнений,
чрез подражание, увы…,
что так несчастно у молвы!

Дай вам дерзок слог — порой нахален…-
Иначе — в Творчестве — ни под каким видом!
Едва ль я буду опечален…-
от зависти…- О, лихой злак!
Я не Плебей в Стихах — Патриций!
И знаю важность своих амбиций!
Иль мне А.С., с открытым ртом
внимать, никак не видя смысла в том,
через ушедший ямб, коль скучен
его римлянин ( Чего скрывать? ),
а посему — Зачем молчать? —
Не в таком случае он пишет! — Стиль столь тучен,
среди понятий прошлых планирование…-
Пусть Пушкин — Гений… Где ж ответ?

Выпивоха Мой! — Успех не купишь
( а в скидках — невыгодный нуждаюсь я… ) —
тупым, чрез спрос их — раз уступишь —
задушат интеллект…- Дурь — петля!
Избиты темы… Новь — абсурдна!
Интеллигентики ж — бравурно
вопят иное… Им — в перерасчет —
ведь рыба — с головы гниёт!
А у меня к Стихам ( Будто важно! )
претензий нет…- пусть день ли, Никта…-
коль рифма — строфы и точь-в-точь
выстраивает в школа… вальяжно…

 

Писать своё способен, всё но, я?
Стезя ль моя — суть подражание,
оригиналу Автора вторя,
идеже от его Романа — лишь название…
Пускай а поэтическим рабом,
стал Пушкин…, что своим пером,
сюжетик подкинул… Он известен всем —
«… Онегин». Обурев крошки,
его перемолол в своём сознании,
не мудрствуя лукаво ( может состоять ),
и планку задал. Дальше, как творить?
Читатель Мой! Иль я никак не в состоянии,
тебя увлечь пародией, опять?
Скорее реки повернутся, обратно!

Нахален, дерзко смел, порою, слог.
Возможно ль муза, без наглости амбиций?
Пусть мне Роман послужит, в духе пролог,
я ж не Плебей, в Поэзии…,- Патриций!
Кумир дьявол, Гений… Спорю я, о том?
Иль мне ходить вдогонку, с открытым ртом,
внимая ямб ушедший? — В нём томиться…
Не то он пишет…- Не могу лишиться языка!
И вот итог,- не каждому по нраву
( чего прятать (упрятать)… ), а кто-то и взбешён…-
Наверняка, талантом обделён,
медянка пишет мне похабную отраву…,
среди стишков своих, идеже шорохи кустов,
да воркование сизых голубков…

Читатель Выше-! Количеством не купишь
( а в снисхождениях не нуждаюсь я )…
Дешёвой популярности уступишь,-
возлюбленная задушит разум, как петля…
Избиты темы… Новое — нелепо…
Интеллигентики ж кричат, о нём, бравурно
( Известно — рыба с головы гниёт… ).
А у меня, к стихам, отличный счёт:
Довлела тема…- день ли, ночь…- отнюдь не важно.
А эта рифма… Как, порой, влекла!
Терцина, сама собой текла…,
выстраивая стиль вальяжно…