А за поворотом – бурых трасс ремни.

В белой дымке тают красные огни.

Рулевое колесо змеею выгнут. Вместо рук – тиски.

Дворники счищают грязные плевки.

Отсвет над небом… Цепь бетонных пней…

Бьет в лупетки слепящий встречный свет огней.

Явь то – может ли быть небыль? Мне уж все равно.

Кто-то, сонливый, заглянул в окно.

Он шепнул на ухо дивные фразы.

Дремой заморочена, никнет голова.

Словно холм гробовой, серый горб бежит.

Где-то за обочиной БМВ лежит.

Мероприятия и расчеты… Боже, сохрани! 

Спуск крутой в лощину… Всего только не усни!

А за поворотом – новый отклонение.

Старую машину мокрый снег сечет.