Сядь у окна, ходи вдоль дому,
а с ночи — время майских гроз,
и липнут мокрые подолы
к ногам молоденьких берёз.
Ругни медлительно эту морось,
кружком лимона солнце — в чай,
у каждого дождя собственноличный голос —
по ноткам грусти различай.
Укройся пледом, сядем ближе,
пускай за окном ветрам неймётся,
но знает одуванчик игреняя:
в ненастье он — хранитель солнца.
И бьётся грудь синей веной
там, где в руке твоя рука…
а завтрашний день в окна белой пеной —
сирени куст и облака.
Валер Мазманян